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Ficción (me encuentro traduciendo)

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Pienso en las vidas inocentes

De la gente de las novelas, que sabe que morirá

Pero no que la novela llegará a su fin. Son tan distintos

A nosotros. Acá la luna muda observa,

A través de nubes dispersas, la ciudad que duerme debajo,

Y el viento junta las hojas caídas

Y una persona —a saber, yo— profunda en su silla,

Hojea las páginas restantes, sabiendo que no hay

Mucho tiempo para el hombre y la mujer en la habitación alquilada,

Para la luz roja sobre la puerta, para el lirio

Arrojando su sombra a la pared; no hay mucho tiempo

Para los soldados bajo los árboles que bordean

El río, para los heridos siendo llevados

A las ciudades del interior, donde se quedarán;

La guerra que rabió por años llegará a su fin,

Como todo lo demás, excepto una presencia,

Que cuesta definir, una huella, como el olor de la hierba

Tras una noche lluviosa o los vestigios de una voz

Que avisa, aunque de forma velada:

No desesperen; si el final se acerca, también el final pasará.

Fiction (1990)

I think of the innocent lives

Of people in novels who know they’ll die

But not that the novel will end. How different they are

From us. Here, the moon stares dumbly down,

Through scattered clouds, onto the sleeping town,

And the wind rounds up the fallen leaves,

And somebody —namely me— deep in his chair,

Riffles the pages left, knowing there’s not

Much time for the man and the woman in the rented room,

For the red light over the door, for the iris

Tossing its shadow against the wall; not much time

For the soldiers under the trees that line

The river, for the wounded being hauled away

To the cities of the interior where they will stay;

The war that raged for years will come to a close,

And so will everything else, except for a presence

Hard to define, a trace, like the scent of grass

After a night of rain or the remains of a voice

That lets us know without spelling it out

Not to despair; if the end is come, it too will pass.