Cherokee

Vivo en un noveno piso

y mi balcón da a un pulmón de manzana

al cual no tengo acceso.

Ahí abajo viven tres gatos

que nunca pude acariciar

que no me conocen

pero que siento muy cerca mío,

los quiero.

El negro Togonga,

el Firoléy montés

y el berrendo Cherokee

forman parte de mi vida íntima

sin ellos saberlo.

Ahora hace unos días

que está faltando Cherokee

el manchadito aindiado

el ying-yang

y me pone tan triste

Perderlo así nomás

sin saber dónde está

sin nunca haberlo tocado

que no sepa quién soy

ni cuánto lo voy a extrañar.

Me recuerda a la muerte de Kurt Vonnegut

que se fue al cielo, y me dejó tan solo,

él tampoco me conocía

Y ahora que lo pienso

hace unos días se cumplieron cinco años

de la muerte de Kurt

me acuerdo porque fue

poco después de mi cumpleaños

Antes me pasaba con otro Kurt,

Cobain,

que se pegó un tiro

el día de mi cumpleaños.
(Allen Ginsberg también
murió el 5 de abril) 

Es raro ese amor unilateral

que se crea en el mundo

pero quiero pensar que en el fondo

todos ellos me conocen o me intuyen

que los gatos ahí abajo

sienten en algún lugar oscuro

mi mano pasándoles por la espalda

que a Cherokee ahora mismo

con su mirada al infinito

una ráfaga de este poema

le sacude los bigotes